Teatro le petit Justine: bestiario de pasiones 6ta parte

En Radamantia el rampante deberá detenerse. Es tradición que los viajeros alimenten a la cerdo para que esta los bendiga curtiendo una de las infinitas pieles de su cuerpo

Al abandonar Radamantia el rampante deberá prepararse para la más violenta parte de la escalada del Labyros, puesto que aparte de cazar su comida y mantenerse en equilibrio deberá enfrentar a las arpías que viven más allá del primer sol, pero si el rampante logra salir ileso se le permitirá el llegar al nudo principal, el nudo que sostiene toda la estructura del Labyros. Allí, parado en la cima del Labyros, podrá bailar. Su precisión será perfecta y nada más lo atará al suelo. Entonces podrá preguntarse: ¿Qué nos ha pasado? ¿Por qué se nos ha podrido el alma? Y jalando la telaraña que mantiene unido el Labyros deshacer el nudo y caer al vacío.

La caída tiene un potencial narrativo muy fuerte. Es precisamente por su contundencia que nos proporciona la oportunidad de utilizarla creativamente de muchísimas formas. La caída puede no llevarse a cabo nunca, pero puede generar una sensación de angustia. La caída es un estado tan contundente que puede leerse como un final.

La caída es una invitación, a reconstruir la historia, es la oportunidad de iniciar nuevamente o de quedarse suspendido, es un estado de enajenación, es un estado de redención, en el que dependiendo del tipo de caída genera diferentes sensaciones y reacciones.

Y mientras cae verá cómo la lluvia se congracia consigo y su labor verá cómo el sol se expande a llamaradas y se contrae con un gorgoreo palpitante y su cuerpo se volverá ceniza y se esparcirá por los aires y por la lluvia y no habrá libación que perturbe, ni desasosiego ni bueno ni malo, ni aquí ni allá.

Y la ceniza bañada en las gotas caerá en los campos de kiwis y de cada gota nacerá un rampante vacío, inocuo, un nuevo ser para habitar el mundo, y entonces cada ceniza, cada parte del rampante decidirá su destino de ahora en adelante, decidirá si beber del Mnemosine para recuperar sus cantos y continuar con su vida o del Leteo para comenzar a escribir su propio canto de yubarta hasta que sienta de nuevo el llamado al peregrinaje.

“La Muerte – la Muerte de la que te hablo – no es la que seguirá tu caída, sino aquella que precede tu aparición sobre el alambre. Es antes de subir a él que mueres. Aquel que baila, estará muerto – doblegado ante todas las bellezas y capaz de todas. Cuando tú aparezcas, una palidez – no, yo no hablo de miedo, sino de su contrario: de una audacia invencible – una palidez te cubrirá. A pesar de tu maquillaje y de tus lentejuelas, estarás descolorido, tu alma lívida. Es entonces cuando tu precisión será perfecta. Como ya nada más te atará al suelo podrás bailar sin caer. Pero asegúrate de morir antes de aparecer, y que sea un muerto quien baile sobre el alambre.” (7)

Nos acariciamos por un largo rato, en un momento de la noche nos fundimos. Éramos unos siameses, que compartían las piernas y la cadera y nuestros troncos estaban divididos. Entonces me di cuenta, Disnarda nos veía desde la puerta sentada en una mecedora engullendo huevos de un tazón.

Quedamos tan sombríamente perturbados que tuvimos que irnos a dormir.

…

Al cabo de 8 meses y luego de haberme enamorado profundamente de Greta, dejé de estar muerto. Greta se sorprendió mucho. Aunque no me lo dijo estoy seguro de que se llevó una decepción, seguramente esperaba que yo me quedara muerto para siempre y que no pronunciaría una palabra nunca más, para poder contarme sus aventuras y cuidarme. Lo vi en sus ojos, y vi la lágrima que se asomaba tímidamente de sus ojos sin pupila. Entonces yo también lloré un poco.

Viví con Greta otro mes y medio. Nos hicimos grandes amigos. Yo le conté mi vida mis sueños, mis emociones, mis temores. Greta me enseñó a encantar, me presento el mar, a su hermana. Una noche Greta estaba acostada sobre mi pecho en la cabañita, el momento era empalagosamente cursi, las estrellas, los halos del claro de luna colándose sutilmente por la ventana e iluminando nuestros cuerpos. Greta fumaba un cigarrillo y frotaba sus pies contra los míos debajo de la sábana; yo le recité un verso que me cantaba mi abuelo:

La cerdo, deambula sensualmente

Arrastrando un cadáver diabólicamente

Blandió por su cuerpo su hermoso abanico,

Exhibió un cuchillo, con un truco mágico

Rasgo un poco al cadáver, penetro su corazón

Invadida de ira huye de la tensión

Nadie sombrío seduce al cabrío

También lo apuñala sin pretensión

Obsceno origen de la mutación

“NO, ESO NO FUE LO QUE PASÓ”

La cerdo, deambula sensualmente

Acarreando un carnero diabólicamente